CUSPINDO O VERBO
O meu blog tem por objetivo "cuspir o verbo", ao invés de "rasgar o verbo", como comumente conhece-se. Já que o verbo vem sendo tão banalmente usado hoje em dia, é preciso que haja uma chuva de palavras viscosas e verdadeiras caindo na cabeça das pes
CUSPINDO O VERBO
O meu blog tem por objetivo "cuspir o verbo", ao invés de "rasgar o verbo", como comumente conhece-se. Já que o verbo vem sendo tão banalmente usado hoje em dia, é preciso que haja uma chuva de palavras viscosas e verdadeiras caindo na cabeça das pes
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18.10.07
Editor com texto
Frederico Helou
7h30min – 18/10/07
terminado no cruzamento da Av. Rio Branco com a R. Dr. César Martins Pirajá
É minha perna que faz poesia
Acorda antes do corpo, já calçada de passeio às 7.
Já a boca, volume a ser aberto depois da orelha,
dorme impublicada, pois foi calada da noite a censuras ensolaradas.
A fonte disso tudo não recuou, pois
entre esquerda e direita,
encaixou-se alta numa
brancura negrita em gritos.
Tudo é justificável pelo arquivamento
da honestidade em pastas bem ocultas,
já que as janelas da alma maximizaram
a vista grossa aos erros do sistema.
-
criado por fredhelou 
12:43:34
comentários (0)
Enviar a um amigo11.10.07
PERDA
PERDA
Frederico Helou - 0h41min - 10/10/07
Perdeu! Perdeu! Perdeu!
Se foi teu cheque,
paga a mão que vai
excitar teus zeros com venda e mordaça.
Se foi tua voz,
metrifica tua boca
antes de fazer poesia.
Se foram vidas,
espana atento o
sangue assustado na capa
do dicionário da polícia, onde saudade
morre nas pilhas de processos - o descanso de direito
dos braços treinados a se banhar de ouro.
Frederico Helou - 0h41min - 10/10/07
Perdeu! Perdeu! Perdeu!
Se foi teu cheque,
paga a mão que vai
excitar teus zeros com venda e mordaça.
Se foi tua voz,
metrifica tua boca
antes de fazer poesia.
Se foram vidas,
espana atento o
sangue assustado na capa
do dicionário da polícia, onde saudade
morre nas pilhas de processos - o descanso de direito
dos braços treinados a se banhar de ouro.
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criado por fredhelou
- 08:42:23
10.09.07
Tudo Errado
TUDO ERRADO
Frederico de Andrade
Escrevi pra qualqué entendedor uma
palavra que não descascava.
De tão madura no pé de nóis tudo,
há um qüinqüênio estrelando os
nosso ovinho, vermeia,
um dia havia de amadurecê
fedida e gozada.
Falaro por aí - isso num foi no meu salão -
que um tesoureiro recortou, a matemáticas barbudas,
nossos cacho dourado, dando às penca
abacaxis coroados de fome pra nóis descascá.
(10/09/07 - 7h43min)
Frederico de Andrade
Escrevi pra qualqué entendedor uma
palavra que não descascava.
De tão madura no pé de nóis tudo,
há um qüinqüênio estrelando os
nosso ovinho, vermeia,
um dia havia de amadurecê
fedida e gozada.
Falaro por aí - isso num foi no meu salão -
que um tesoureiro recortou, a matemáticas barbudas,
nossos cacho dourado, dando às penca
abacaxis coroados de fome pra nóis descascá.
(10/09/07 - 7h43min)
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criado por fredhelou
- 08:21:34
30.08.07
SEM CLIMA
SEM CLIMA
Frederico de Andrade - 30/08/07 - 7h58min
Eu trovo nas ruas
Eu chovo cem luas.
De mim, sei cantores.
De ela, fatores.
Eu trovejo sem o beijo
do beco, negro de música.
Branca de batom, ela pousa
seus lábios em meu escuro, molhado.
Eu juro, olhado,
que não brinquei coa nuvem má,
solado.
Vem secar meu olho em rio,
cansado.
Sem flor, meu sol caiu, que estrago!
Frederico de Andrade - 30/08/07 - 7h58min
(concluído entre o ônibus e a cadeira do diretório central dos estudantes)
Eu trovo nas ruas
Eu chovo cem luas.
De mim, sei cantores.
De ela, fatores.
Eu trovejo sem o beijo
do beco, negro de música.
Branca de batom, ela pousa
seus lábios em meu escuro, molhado.
Eu juro, olhado,
que não brinquei coa nuvem má,
solado.
Vem secar meu olho em rio,
cansado.
Sem flor, meu sol caiu, que estrago!
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criado por fredhelou
- 09:58:26
29.08.07
CULTO
CULTO
Frederico de Andrade - 28/08/07 - concluído às 19h05min
Conhecimento pesa.
Só que as mãos que se incham
para alimentar nossa cultura
mal lêem uma página calejada com
as notícias da verdura fresquinha
do feirante fofoqueiro, de português
errado e gostoso.
O berço que embalou os tomates machucados
pelo preço e o
PESO
dos anos é o mesmo que roubou da visão
dos sem-panos a República galopante a torrões
graúdos.
O rastro de arado no plano positivista e ordenado,
bem branco, à nossa maneira, está tinto de
sangue, sobremaneira, porque foi içado o
regador a quatro dedos.
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criado por fredhelou
- 11:21:08